MOCHILA ROJA DE POESIA

Se suele hablar de los amigos o con los amigos, cuando se está en un bar o cuando la esquina se convierte en un lugar perfecto para las tertulias.

Desde mi lejania, yo hablo con mis amigos poetas, y lo hago haciendo fotos de sus libros; de los libros que traje en mi equipaje de inmigrante, el dia que deje por primera vez mi puerto natal: Huarmey.

En ésta ocasión hablaba con aquella "Nostalgia desde los escombros"; libro que susurra infinidad de secuencias vividas en una caleta, ubicada en un hoyo, muy cerca del mar. El día que caminabamos por el Paseo del Prado, en Madrid, hablabamos de nuestras cosas... yo de mi nostalgia urbana y el libro de la suya... Recordaba entre otras cosas: "Mi casa deshabitada/ un escombro de huellas infantiles y turbias"... lo decia, porque en el fondo se podía divisar el museo del Prado, portentoso monumento al arte pictorico universal; y yo en calidad de inmigrante entendia su version desalmada, le decia que yo tambien habia dejado una casa, aunque no deshabitada, pero una casa donde mis hijos esperan a papá y una mujer a su esposo... y con salpicante nostalgia me contaba de su "vieja historia con su valioso anecdotario/ como los dias en el Alfonso Ugarte/ tatuados con cinta sangre en la piel de los tiempos", yo tambien llevo en mi piel tatuado los dias de mi adolescencia, mustia y convencional, con el nombre del colegio Inca Garcilazo de la Vega, le decia... y como queriendo abreviar su razón, se calificaba como... "El mal jugador de la vida/ el que trato de beber ese sabor desquiciado/ oculto como cancerígeno humo de marihuana " y con una reminiscencia de enamorado, comenta en voz baja, mirando el gras del parque de junto al museo: "Ahora que veo a Roxana vestida de negro/ sé que la muerte es negra/ y no hay lugar donde no aceche ni cuerpo que lo resista"... me estaba hablando de cosas mortuorias y trate de cambiar el tema, y fue entonces que empezó a contarme un tema muy familiar y me decia: "La chalana de mi padre/ tenía el complemento de los colores/ el alba en el mar/ el día en el mar" y ambos suspirabamos frente al mural que promocionaba la exposición pictorica de Tintoretto, un pintor veneciano, que utilizó con gran dramatismo la luz, y al cabo de un milesimo de segundo, suelta una frase desde sus ojos para aseverar que... "Estos son los dias en que vivo ultimadamente/ pendiente de mi abrigo de verano/ del médico con su onerosa receta/ y de la visita inusual de escasos amigos"... pues si -le digo- los amigos son así: esporádicos, lunáticos, efervescentes en los dias de algarabia, pero disueltos y olvidables y olvidados en los dias en que le presencia fisica no suele ser una costumbre cotidiana en las calles del pueblo... asi yo tambien lo siento le digo... y nos enfrascamos en una risotada maliciosa, que tuvimos que hacer un alto en nuestra conversacion solitaria, para luego decir con una aseveracion mistica, que "De todas maneras mi vida es una extraña mezcla/ en este ardiente camino que me conduce a la hoguera final" y como quien se interroga, dice: "Cómo desprenderme de los trágicos anales de mi historia/ que son vómitos de manuscritos arrojados al extravío?" y ambos nos levantamos, circunspectos de tanta borrasca de palabras, de tanto melodrama en nuestra turistica conversacion y nos vamos despidiendo, sin dejar de escrutar a través de sus ojos, todo lo aprendido en su cotidiana rutina: "... en la vida todos somos perecederos"... y asi, dejamos atrás el Museo del Prado y nos vamos camino a ver a la Cibeles... a mirar sus tetas desordenadas, mojadas por las aguas de la fuente que le separa del muladar y del tiempo...

Foto: Heber Ocaña Granados

Titulo: Mochila roja de Poesia

"Nostalgia desde los escombros" -Poesia-

Autor: Teofilo Villacorta Cahuide

Lugar de la foto: tomada frente al Museo del Prado

Madrid - Abril 2007