MOCHILA ROJA DE POESIA

Se suele hablar de los amigos o con los amigos, cuando se está en un bar o cuando la esquina se convierte en un lugar perfecto para las tertulias.

Desde mi lejania, yo hablo con mis amigos poetas, y lo hago haciendo fotos de sus libros; de los libros que traje en mi equipaje de inmigrante, el dia que deje por primera vez mi puerto natal: Huarmey.

En ésta ocasión hablaba con aquella "Nostalgia desde los escombros"; libro que susurra infinidad de secuencias vividas en una caleta, ubicada en un hoyo, muy cerca del mar. El día que caminabamos por el Paseo del Prado, en Madrid, hablabamos de nuestras cosas... yo de mi nostalgia urbana y el libro de la suya... Recordaba entre otras cosas: "Mi casa deshabitada/ un escombro de huellas infantiles y turbias"... lo decia, porque en el fondo se podía divisar el museo del Prado, portentoso monumento al arte pictorico universal; y yo en calidad de inmigrante entendia su version desalmada, le decia que yo tambien habia dejado una casa, aunque no deshabitada, pero una casa donde mis hijos esperan a papá y una mujer a su esposo... y con salpicante nostalgia me contaba de su "vieja historia con su valioso anecdotario/ como los dias en el Alfonso Ugarte/ tatuados con cinta sangre en la piel de los tiempos", yo tambien llevo en mi piel tatuado los dias de mi adolescencia, mustia y convencional, con el nombre del colegio Inca Garcilazo de la Vega, le decia... y como queriendo abreviar su razón, se calificaba como... "El mal jugador de la vida/ el que trato de beber ese sabor desquiciado/ oculto como cancerígeno humo de marihuana " y con una reminiscencia de enamorado, comenta en voz baja, mirando el gras del parque de junto al museo: "Ahora que veo a Roxana vestida de negro/ sé que la muerte es negra/ y no hay lugar donde no aceche ni cuerpo que lo resista"... me estaba hablando de cosas mortuorias y trate de cambiar el tema, y fue entonces que empezó a contarme un tema muy familiar y me decia: "La chalana de mi padre/ tenía el complemento de los colores/ el alba en el mar/ el día en el mar" y ambos suspirabamos frente al mural que promocionaba la exposición pictorica de Tintoretto, un pintor veneciano, que utilizó con gran dramatismo la luz, y al cabo de un milesimo de segundo, suelta una frase desde sus ojos para aseverar que... "Estos son los dias en que vivo ultimadamente/ pendiente de mi abrigo de verano/ del médico con su onerosa receta/ y de la visita inusual de escasos amigos"... pues si -le digo- los amigos son así: esporádicos, lunáticos, efervescentes en los dias de algarabia, pero disueltos y olvidables y olvidados en los dias en que le presencia fisica no suele ser una costumbre cotidiana en las calles del pueblo... asi yo tambien lo siento le digo... y nos enfrascamos en una risotada maliciosa, que tuvimos que hacer un alto en nuestra conversacion solitaria, para luego decir con una aseveracion mistica, que "De todas maneras mi vida es una extraña mezcla/ en este ardiente camino que me conduce a la hoguera final" y como quien se interroga, dice: "Cómo desprenderme de los trágicos anales de mi historia/ que son vómitos de manuscritos arrojados al extravío?" y ambos nos levantamos, circunspectos de tanta borrasca de palabras, de tanto melodrama en nuestra turistica conversacion y nos vamos despidiendo, sin dejar de escrutar a través de sus ojos, todo lo aprendido en su cotidiana rutina: "... en la vida todos somos perecederos"... y asi, dejamos atrás el Museo del Prado y nos vamos camino a ver a la Cibeles... a mirar sus tetas desordenadas, mojadas por las aguas de la fuente que le separa del muladar y del tiempo...

Foto: Heber Ocaña Granados

Titulo: Mochila roja de Poesia

"Nostalgia desde los escombros" -Poesia-

Autor: Teofilo Villacorta Cahuide

Lugar de la foto: tomada frente al Museo del Prado

Madrid - Abril 2007

MI REINO

Si, poeta: El amor y el dolor son tu reino.
“El poeta”
Vicente Aleixandre

Mi reino es el de los dientes cariados y rotos,
De las calles desoladas
Y de las heridas lacerantes en los pómulos
De antiguas miradas.

Mi reino no es de éste mundo
Donde el tiempo habita sin conmiseración
Ni estupor.
Es de tu mundo llano y silencioso,
Oriundo de mares y pueblos sin asfalto
Que se disuelven con tu ira
Y se estremecen lánguidamente
entre los trastornos que brotan de tu corazón,
De ese olvido pasajero
O de ese recuerdo olvidado.

Mi reino es de las palabras desnudas
Que vuelan del mar
Y se van al olvido.

Hay de mi desolación
En la hora taciturna
De mi reino putrefacto,
Desmantelado por la luna tórrida
De tus ojos,
Sangrante por tus postreros
Adioses
Y tus pasadas y pisadas memorias.

Mi reino yace en la palma
De tus manos vacías,
Entre féretros impacientes y desnudos
A donde algún día iremos a vivir
Nuestra eternidad suntuosa.
En el Ofuscado silencio que
Revientan desde tus oídos.
Palabra mordida/
Ingrávida y ardiente.

Una sola paloma vuela en
Mi reino,
Un solo solsticio acompaña las horas dominicales.
En mi reino yo soy el rey
Y el vasallo.
El mendigo y el bien aposentado.
El sol es la palabra que sale ardiendo
De los hornos de mi boca,
De mi inspiración sonora y baldía
Y aunque en tiempo en tiempo
Nada toca
Guardo mi amor en una cama vacía.

foto: Heber Ocaña

Titulada: Mi mano en flor

LA CASA DE CERVANTES SAAVEDRA EN MADRID-seccion foto

Todo el mundo conoce o a escuchado alguna vez, el nombre del Hidalgo Don Quijote de la Mancha, pues bien, el autor de esa monumental obra del idioma español es Don Miguel de Cervantes Saavedra, éste hombre, conocido como el manco de lepanto, vivió y murió en la casa que se ve en ésta foto, que se encuentra ubicado en el barrio de las letras, un barrio de calles angostas con edificaciones que datan de la época de oro de la literatura española, logicamente con algunas minusculas refacciones pero que mantienen la idea original de sus construcciones.

Detalle de la parte superior de la entrada principal de la casa donde vivió y murió Don Miguel de Cervantes Saaverdra. y como debe de ser, aquella calle lleva el nombre de LA CALLE CERVANTES SAAVEDRA

fotos: Heber Ocaña

"EL AMAUTA ATUSPARIA" DE ERNESTO REYNA ZEGARRA EN MADRID

Se me ocurrió el jueves santo, salir por las calles de Madrid a caminar, a hacer algunas fotos de la capital española, para cargar en mi equipaje el día que haga mis maletas y retorne a mi tierra, las calles que mis ojos vieron.
Ilusionado por el día libre y por el día santo para el mundo cristiano, cogí mi mochila roja ya envejecida por el uso diario y me preparé para salir, pero de pronto, como algo súbito, relampagueante voló hacia mi mente, algo que yo no me lo esperaba, y me dije, que, mientras haga el viaje en el autobús al centro de la ciudad, debería ir leyendo un libro, uno de aquellos que están en el estante de mi habitación, y me dirige a ella y como mirada de buen tirador, mi mirada se dirigió a un libro que desde que llegue no le había tomado mucho interés, menos en cuenta, aun cuando él, había venido en mi maleta como parte de mi elegido y predilecto equipaje, el libro es: EL AMAUTA ATUSPARIA de Ernesto Reyna Zegarra. Y Salí del piso y me dirige a mi destino, a mis muchos destinos diría yo. El día era gris, opacado, con un sol que salía de vez en cuando como para no estropear el día festivo. Con una sensación de pequeños chubascos, como dicen los hombres del tiempo, en los canales de televisión.

De verdad, qué sensación tan diferente se siente, cuando en medio de tanta gentita española, que probablemente no sepan nada de nuestra historia, aunque hablan el idioma que nosotros hablamos, pero ignoran por completo, las gestas heroicas de aquellos revolucionarios indígenas, que trataron de reivindicar sus derechos.

Voy leyendo sobre temas que marcaron el proceso social de los pueblos del Perú y uno se siente como que ser peruano es la ultima gota del desierto del Sahara, el espíritu inca nos aguijonea la piel y sacamos pecho de donde no haya, ansiamos en ese momento predicar de nuestra historia al mundillo del autobús, pero nos quedamos en las ansias y en el querer. No sirve ser en ese momento tan apasionado por su tierra, porque las heridas de la nostalgia se abren, erupcionando desde la profundidad del corazón lavas de lágrimas y suspiros que estropearían la caminata.

Es jueves por ventura y pasión, libro en mano, asciendo por las escaleras que me llevan hacia la Plaza de la Puerta del Sol, estoy saliendo por la boca del metro hacia la superficie para empezar desde ese momento mi caminata oficial, por las calles del centro de la ciudad.
Y evoco a Reyna Zegarra, de cómo se pudo apasionar por la tierra ancashina, si dicen que nació en Arequipa, y más aún, de cómo se pudo apasionar de la gesta de Atusparia y Ushco pedro, que desencadenó en una crónica novelada y que en ese momento caminaba conmigo. José Carlos Mariategui comenta en el prefacio del libro: “En una época en que prospera, en la literatura europea, la biografía novelada, sin ninguna preocupación literaria ni historiográfica Reyna no ha encontrado modo más certero de revivir la sublevación de Atusparia que la crónica novelada… Se lee, además esta crónica como si se leyera una novela, antes que por su estilo, por la novedad del asunto y sus “dramatis personae” en nuestro esquema mental de la historia del Perú”.

En paso procesional y como cauteloso caminante, me dirijo hacia el monumento erigido al Oso y al madroño, en la inicial de la calle Carmen, parte de la zona way* y pija* de Madrid, pero se me ocurre dejar constancia de mi paso con el libro de Reyna Zegarra, por la Puerta del Sol y pienso hacer una foto del libro con el referente de la plaza, y es ahí donde emerge la foto del Amauta Atusparia y el monumento al oso y al madroño.

*Way= jerga madrileña cuyo significado es: bonito, que vendría hacer el sinónimo de nuestro “bacan” peruano.

*Pija=palabra que en jerga madrileña significa, persona de mucho dinero. En el hablar peruano, sería su sinónimo de la palabra “pituco”.

LA PUERTA DE ALCALA-MADRID-sección fotos

Habiendo recorrido las diversas calles y avenidas de Madrid, se me ocurrió insertar dentro de mi blogs "El cadaver que te mira", algunas fotos mías, que fueron y serán hechas en mis diversas visitas a los diferentes puntos de la comunidad de Madrid, para que a través de mis ojos, sus ojos de ustedes, puedan apreciar la ciudad que me acoge... cuando se trata de fotos, pondre: seccion fotos en el titulo... para poder diferenciar las tres secciones con que cuenta desde ahora éste simple y nostalgico blogs:

seccion Poesia,

sección narrativa y

seccion fotografia.

Como primera foto, e querido mostrar una de los simbolos míticos de la ciudad, incluso, es una zona que a servido de inspiracion a poetas y compositores y la que en éste momento recuerdo es la version interpretada por lo cantantes españoles: Ana Belen y Victor Manuel... titulada... La puerta de Alcala... uno de sus versos dice: "aqui está, aqui está la puerta de Alcala, viendo pasar el tiempo... la puerta de Alcala..." la foto fue tomada en abril del año 2007, los dias en que se iba despidiendo el frío en Madrid y ese día caía una pequeña llovizna... pero es tan fragante las gotas de la lluvia de Madrid, que las heridas del alma suelen cicatrizarse...

disfruten de ésta nueva seccion... y siempre sean bienvenidos...

atte.

Heber Ocaña Granados

Blogsgero

WARMY MANDANAM

(LEYENDA DE LA BELLA WARMY)

Hace más de 200 años, se dice que un pueblo obtuvo su nombre a raíz de que las mujeres eran las que gobernaban la aldea y desde ahí se puso ese término indígena ya clásico en nuestros días: WARMY MANDANAN.
De un tiempo a ésta parte, se dice que en ese mismo pueblo, algunas mujeres vienen retomando el liderazgo, algo así como un estado o gobierno bajo la sombra. Y manejan a sus maridos como si fuesen marionetas y hacen lo que mejor les parezca para saciar sus ancestrales banalidades.
Cuenta la gente, que en ese pueblo gobierna un varón, pero hay de él, sino hace lo que su warmy le dice, de ahí que, todas las cosas hechas y dichas por el gobernante son hechas bajo la aprobación de su idolatrada mujer.

El pueblo a sacado a relucir su total rechazo a la poca autoridad que tiene su gobernante y está armando un frente para hacer una consulta publica, si que él está gobernando la aldea o es su mujer la que le induce a decir y hacer muchas de las cosas que viene ejecutando como primer administrador de la aldea.

El gobernante tiene muy buenas relaciones con algunos caciques del entorno territorial de la aldea, y está haciendo algunas obras que son motivo de algarabía para algunos sectores de la parroquia, ya que está haciendo parques, jardines y canales de irrigación para llevar agua a los campos alejados de la aldea.

Pero hay algunos sectores femeninos de la comunidad que se preguntan, que porque nuestro gobernante no nos escoge entre algunas de nosotras para ser parte de las ceremonias de inauguración y figurar como madrinas en las diversas obras que vienen haciendo los hacendados y caciques en la aldea; y hay también maridos de éstas graciosas y agradables warmys, que están reclamando que se considere entre una de sus mujeres para formar parte de ese clan que pasaran a la historia, ya que su nombre debe de ser estampado en esa placas hechas de la corteza de los árboles, traídos del lejano Amazonas.

A decir de mucha gente, en la aldea existen muchas mujeres bellas y de saber profundo sobre la historia de su raza y conocedoras de toda la gama de conocimiento del saber humano y que serian unas buenas representantes de todas las warmys de la aldea, si es que su nombre figuraran en esas obras que los caciques están mandando a ejecutar, pero en un afán de mantener incólume el tradicional Warmy mandanan, el gobernante no tiene ojos para otra persona, solo para su idolatrada y mandona mujer, para que figure en esas placas de recordatorio, hechas con la corteza de los árboles de la montaña amazónica.

Y si no hay mas que agregar sobre esta leyenda, se dice también que en los alrededores de la aldea, están pensando no solo colocar placas con nombres de las esposas de los otros gobernantes, sino que piensan elegir a una warmy como representante de todas las aldeas de los 4 suyos y lo que es más grave, muchas mujeres, se están desilusionando de los varones, ya que si eso sucediera, estarían eligiendo precisamente a una mujer sin experiencia de esposa ni madre, cosa que es peor... porque las warmys, -dicen entre otras cosas- cómo escribirá los tratados concerniente a las madres, si la que gobierna los 4 suyos no es esposa ni es madre?... este tema está por resolverse...

DE QUE ME SIRVIO SER POETA

De que me sirvió ser poeta.
O mejor…
De qué me sirvió escribir versos
Si tuve que abandonar tiernos golondrinos
En el verano de mi infancia,
Si tuve que dejar libros y cuadernos
Montado en la carroza del olvido.
Porqué tuve que hacerlo.
Porqué el escupitajo de la tarde
Abriendo boquetes en mi desalmado pecho,
En la ventana rota de la casa del viejo Manuel.
En la sangre dulce de mamá Andrea,
En la pierna sangrante del Juancho padre.
Porqué el niño y su devastado delirio,
Porqué el hombre y su veneno atroz.

Porque tuve que escribir versos,
Si mis horas de risa iban a morir
En una tarde cualquiera,
Junto al desahogo del pan.
Al acantilado de tu falda.
En el desván de tu memoria.

De que me sirvió ser poeta
Si igual, tuve que venir a España,
A Madrid, a forjarme como inmigrante
En un lecho solo
Sin el abrazo de mi mujer.
Sin el desarrollo vital de mis dos hijos.
Sin la humedad salubre de mi tierra.

De qué me sirvió ser poeta
Si los amigos que tuve
En el puerto de mi infancia
Siguen contemplando el mar
Y yo…
Sin contemplar a ellos.
Sin mirar el ocaso en Manache.
Sin ir de compras el domingo cristiano.

De qué me sirvió
Las andanzas en encuentros de poetas,
Si hoy muero como un ciruelo
Bajo las cavernícolas sombras de esos recuerdos.
Y no hallo saciedad a mis dolencias.
La cumbre desde donde todos me miran
No logro escalar hasta su cúspide.
No encuentro la forma de poder alzarme sobre ella.
Y me encuentro solo, inservible,
Mutilado por la insaciable angustia
De querer retornar cuanto antes a mi país,
A mi tierra,
Tocar las manitas del viento que entra en forma de pájaro
Por el traga luz donde papá y mamá se comen su almuerzo.
Para decirle que estropee cuantos antes
El peinado que sustraje del retrato de mi juventud.
Porque los años ya martirizaron mi rostro,
Porque vengo con mi vejez desde Madrid,
Con los años desaforados,
Con mi piel enlutada de mestizo peruano,
Vengo como inmigrante,
Como amante de mi mujer, como padre de mis hijos.
Vengo para ya no ser poeta,
Para volver a ser simplemente un ciudadano de mi patria.

Un hijo de mi tierra.

SONRISA DE MADERA

Siempre e mirado la tarde
Descolgándose desde tus cabellos.

Aves con luces de nostalgia
Posándose sobre tu frente.

De ahí que siempre te divise
Como un ocaso que se pierde
En el infinito.

Desde ahora y para siempre
Yo soy el muchacho que ya no sonríe.

Mis amigos me dicen el triste.
El que esgrime holocaustos en su pecho,
El que yace como un cadáver
Al anochecer
Con su sonrisa de madera.

MI SOLEDAD

Mi soledad es ésta cama vacía, llena de libros y suplementos dominicales.
Es la puerta cerrada de mi habitación.
Mi soledad es el agua fresca dentro del frasco de vidrio, la web cam mirándome de frente, sin parpadear.
Mi soledad son los discos compact amontonados en el armario de madera, junto a la foto de mi padre.
Los libros no leídos, el zapato roto traído del Perú.
Mi soledad es la música de mi patria
Que escucho en silencio; la voz de Pastorita Huarasina, Picaflor de los Andes, Carmencita Lara, el cholo Berrocal, Martina Portocarrero Dúo Ayacucho, y todas las voces graves o llanas, altas o bajas, que me cuentan de amores dolidos, del terruño dormido con sus calles sin asfalto, de la corona sin espinas de las madres de mi tierra.
Mi soledad es la figura de mi madre, puesta de rodillas todas las mañanas clamando por su hijo lejano,
Es el pañuelo rojo con que seco mis lágrimas.
Es la idea que tengo, de cómo será cuando vuelva a estar parado frente a los 40 años de mi compañera amada, cuál será la reacción de ella… y cómo será la mía…
Me imagino abrazándola, colmándola de besos guardados en ésta soledad que me acompaña…
Mi soledad es la voz que escucho de mis hijos, sus alegrías, sus iras, sus enfermedades.
La comida peruana echándole en falta, su ceviche, su picante de marisco, la chuita ilegal.
Mi soledad es la pronunciación constante del nombre de mi tierra, de aquel Huarmey cálido de amores, silencioso de pasos, ruidoso con sus mototaxis, con sus mentadas de madre como habitual forma de estropear un sentimiento.
Mi soledad es la Biblia debajo de mi almohada y sus promesas para mi aflicción, los CDs cristianos traídos para las ocasiones de confesión y humillación con santa devoción.
Mi soledad son las cartas archivadas de mis hermanos, de los sobrinos, de Regina donde percibo sus llantos y sus pasiones.
Mi soledad es éste momento, la canción que escucho, el recuerdo que añoro, la vida que pasa…
El Madrid de mi presente, el Huarmey de mis recuerdos…