viernes, diciembre 08, 2006

QUE ES LA MUERTE

Qué es la muerte me digo, en mi situación de inmigrante.
Porqué caminos bordea su aliento,
Deja sus pasos, ensancha su oscuridad.
Por donde anida su celebrada forma escuálida,
Su mirada sin ojos, su carcajada sin dientes,
Sus caricias sin piel.

Qué es la muerte, me digo…

La muerte es una fruta podrida…
El semblante de la noche con sus fauces arrojándome al muladar.
Un ocaso sin sol, una fiesta sin música.
Una mirada putrefacta.
La oscuridad con sus gritos y sus farolas rotas.
La muerte es un cuchillo filudo sobre el abdomen de una menor
En alguna ciudad de España…
Una tarjeta rota entregada al mejor amigo.
Una canción desoída en una radio local.

Qué es la muerte, me digo…

La muerte es tu ausencia al otro lado del mediterráneo.
La blusa con escote que dejan ver tus senos.
Un día sin verte en Internet.
Una noche sin soñar contigo.
La muerte es el rincón donde deje caer mis lágrimas.
Otro verano sin mí y otro invierno sin ti.
La muerte es el teléfono sin timbrar,
Y estas calles de Madrid sin tu andar.
La muerte es ésta distancia sin poderte amar.

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